Conarium

Ты просыпаешься с ощущением, будто кто-то выскреб мозг ложкой. Комната дышит — стены сжимаются в такт гулу, похожему на стон спящего гиганта. На столе мерцает штуковина, обтянутая кожей... или это просто свет так играет? Пальцы скользят по холодному металлу, а в носу — запах озона и чего-то сладковатого, гнилого.

Упуауте. Южный полюс. Заброшенная станция, где даже тишина кажется нарочитой. Ты щупаешь воспоминания, как синяк: больно, но оторваться нельзя. Вот обрывки голосов, вот вспышка — устройство, которое должно было раздвинуть границы реальности. Оно сработало.

Или нет?

Трупы экспедиции мерещатся за каждым углом. Ты точно помнишь, как умирал... но сейчас сердце бьется, а легкие обжигает ледяной воздух. Может, это и есть ад — бесконечно переигрывать собственные ошибки?

Станция шепчет. Пол скрипит под ногами, словно предупреждая. В тенях копошатся *они* — существа с глазами как провалы в черный ход вселенной. Бежать? Спрятаться? Или разгадать, почему стены покрываются иероглифами из плесени...

Головоломки ждут. Дневники с вырванными страницами. Запертые двери, за которыми слышится мокрый шелест. А еще десять концовок — десять способов потерять последние остатки рассудка.

Ты действительно веришь, что выбрался живым?