The Inspector

Ты просыпаешься в липком полумраке — не в больничной палате, а где-то между ребрами чужого сознания. Воздух здесь густой, как сироп, и пахнет старыми книгами, смешанными с запахом перегоревших ламп. Инспектор... да, он назвал себя так, будто это должность в забытом департаменте — сунул тебе в руку фонарь, трещащий как расшатанные зубы.

Комнаты меняют форму. То потолок давит, будто мокрая простыня на лице, то стены расползаются в червоточины коридоров. Ты идешь по следам чужих мыслей — обрывки фраз оседают на коже жгучими каплями. Вот детская игрушка, проросшая грибницей воспоминаний. Вот часы с циферблатом из сжатых зубов: они тикают в ритме чьего-то замедленного пульса.

Твои мертвые еще дышат за тонкой пленкой реальности. Чтобы вытащить их, нужно найти то, что не должно быть здесь: алый шарф в библиотеке с вырванными страницами, пианино с клавишами из птичьих костей. Но кто сказал, что они хотят назад? Их сны могут оказаться крепче цепей...

Каждый разум — лабиринт без карты. Один пациент кричит беззвучно, и только по мурашкам на запястье понимаешь направление. Другой прячет ключ под языком у восковой куклы — придется разгадать, какая из них плачет настоящими слезами. А потом будет выбор: вырезать правду скальпелем или проглотить ложь, сладкую как гнилой мед.

Здесь паузы между словами весят больше действий. Шорох капель по трубам сливается с чьим-то шепотом: «Ты уверен, что это не твой собственный кошмар?» Пол скрипит под ногами, будто нагруженный невидимыми телами...