Pioneers of Pagonia

Ты разбудишь этот мир пальцами — проведешь дороги, как жилы, по земле, еще теплой от утреннего тумана. Первые топоры вгрызаются в стволы, первые камни ложатся в фундамент... а потом уже не остановишь: дым кузниц заставит кашлять, мед в бочках забродит к полудню, а кто-то из твоих пионеров обязательно обожжется о раскаленный прут.

Скрип телег, перегруженных железной рудой. Шепот зерна, пересыпаемого из ладони в ладонь. Ты чувствуешь вес каждого решения — вот лесорубы замерли, потому что склады ломятся от досок, а гончары томятся без глины. Разве это не смешно? Ты строишь империю, а она спотыкается о горшок...

Острова ждут. Там, где карта обрывается белым пятном, прячутся пещеры с дрожащим светом кристаллов — или следы когтей на мокром камне. Отправишь ли ты их туда с факелами и пустыми мешками? Они вернутся с мехами, пахнущими кровью, или не вернутся вовсе...

А потом ночь. Факелы дрожат у амбаров, ветер гонит по улицам запах жареной дичи. Где-то за холмом воют волки — или те, кто лишь притворяется зверями. Твои стены слишком низки? Жди гостей.

Семьдесят товаров — это не цифры. Это когда сахарная пудра оседает на ресницах упаковщиц, а смола прилипает к сапогам так, что приходится скрести подошвы о камни. Сорок зданий — не меню, а головоломка: пекарня слишком близко к мельнице? Теперь мука в воздухе, и все чихают...

Ты слышишь это? Гул голосов у доков, где меняют шерсть на стекло. Хруст пергамента под локтем — карта покрывается пометками. Здесь будет мост. Здесь — вопреки советам — ты проложишь тропу через болото. Потому что иногда надо чувствовать землю под ногами, даже если она предательски дрожит...