Northgard

Холод здесь не просто дует — он впивается в кожу, как тысяча игл. Ты ведешь корабли к берегам, где мифы сплетаются с реальностью, а золото меркнет перед древними рунами. Но остров встречает тебя не богатством, а воем ветра и хрустом льда под сапогами…

Первое, что ты услышишь — треск костра. Едва теплящегося. Его едва хватит, чтобы растопить снег на бородах твоих людей. Они еще не воины. Пока только руки, дрожащие от усталости: одни сожмут топоры, другие — мотыги. Выбор за тобой: кормить или убивать?

А потом придут они. Не сразу. Сначала это будет шорох за деревьями — будто ветер, но слишком ритмичный. Потом запах: гниль и старая кровь. Мертвецы не спешат. Они ждали тебя столетиями…

Ярл Хаген уже здесь. Он врос в эту землю корнями, как старый дуб. Его реликвия шепчет ему имена богов, а твои воины падают от холода быстрее, чем от мечей. Но разве это остановит викинга? Ты расширяешь границы, рубишь лес, строишь дома — а ландшафт сопротивляется. Каждый новый дом оставляет шрам на земле…

Прокачиваешь умения? Да, можно научить их не чувствовать мороз. Но тогда в битвах они будут глухи к боли — и к командам тоже. А скелеты бьются без устали…

Сколько продержится твой муниципалитет? До первой зимы? До первого набега? Здесь даже победа пахнет пеплом: запах сожженных запасов, хрипы раненых… И все равно ты продолжишь. Потому что где-то там Рог Конунга зовет тебя голосом отца…