Sylvio: Black Waters

Ты просыпаешься в мире, где земля пахнет мокрым металлом, а небо — старыми кинопленками. Гравитация здесь — капризный партнер: то прижимает к земле, то отпускает в свободное падение. Твои шаги оставляют следы на песке, который шепчет чужие голоса, если прислушаться...

Оружие в руках — нечто между магнитофоном и хирургическим инструментом. Оно ловит эхо мертвых, вырывает из тишины обрывки фраз. Иногда они помогают. Чаще — путают.

Ты пьешь воду из ручья, а на языке остается привкус статики. Ветер сбивает с ног, но не дует — будто кто-то перематывает пленку обратно.

Почему эти стены покрыты плесенью, которая шевелится? Кто оставил на камнях отпечатки пальцев, слишком длинных для человека?

Каждый звук здесь — узел на нити, которую тянет невидимая рука. Шорох за спиной может оказаться ветром... или чем-то, что имитирует ветер.

Ты идешь по лесу из кривых зеркал, где тень иногда опережает тело. Где прошлое не хочет быть прошлым. Где даже воздух кажется чужим воспоминанием...