blurred weird night

Ты засыпаешь под скрип половиц, но это не сон — потолок над тобой уже трещит по швам, а в щелях пульсирует что-то липкое. Здесь несколько правд, и каждая зависит от того, чьими глазами смотришь: убийца шепчет сладкую ложь в девичье ухо, а девушка верит — или делает вид? Твои пальцы скользят по клавишам, выбирая слова, от которых зависит, распахнет ли она дверь... или кинется к ножу.

Коридоры. Их слишком много. Стены дышат плесенью, а из темноты вырываются когти — не успеваешь понять, твое ли это эхо или уже чей-то хрип. Винтовка плюется огнем, но патроны кончаются быстрее, чем надежда. Эти твари учатся: одна мельтешит перед глазами, другая бьет сзади, горячая кишка хлещет по запястью...

А потом — тишина. Только капает вода, и ты собираешь обрывки мыслей: почему зеркало криво висит? Чей это след на ручке? Где-то за стеной скребется гигантский жук — или это просто ветер? Темнота здесь не пустота, а густая масса воспоминаний. Они прилипают к коже.

Скримеры — дешевый прием? Попробуй не дернуться, когда свет гаснет, а в ухо заползает чей-то вдох... Боссы — не просто здоровяки с лишними руками. Один шепчет твое имя голосом матери. Другой плачет, пока ты ломаешь ему позвоночник.

Ты точно хочешь нажать "продолжить"?