Cefore

Песок хрустит под сапогами, когда ты выгружаешь очередной заряд тротила. Планета дрожит, как студень на тарелке, а в воздухе пахнет гарью и чем-то сладковатым — возможно, расплавленным кремнием. Тысячелетние скалы рассыпаются в пыль, а ты уже бежишь к кораблю: счетчик очков тикает, как кардиограмма после трёх чашек кофе.

Твой космолёт — жестяная банка с реактивными двигателями. Он скрипит на виражах, будто недовольный кот, но разгоняется до сверхзвука за секунду. Впрочем, какая разница? Главное — успеть до взрыва.

Здесь всё работает по законам физики, но они словно под грибами: шары катятся вверх, кубы плавятся в лужи, а гравитация включается только когда ты уже пролетел мимо посадочной площадки...

Очки копятся медленно — как слюна во рту перед тошнотой. Хватит ли на новый гранатомёт? Или лучше улучшить двигатели? Выбор всегда давит на виски.

А потом — тишина. Только гул мотора и треск радиопомех. Следующая планета ждёт. Там точно есть что-то важное: руины, артефакты, может быть, даже ответ... или просто ещё больше вещей, которые можно разнести в атомы.

Кто сказал, что наука должна быть аккуратной?