Half-Earth Socialism

Ты берешь в руки планету — теплую, тревожно пульсирующую. 2023 год. Воздух пахнет перегретым асфальтом и надеждой. Каждый твой вдох — это углеродный след, каждый клик — решение, которое разойдется трещинами по карте мира.

Энергия. Ты чувствуешь ее вкус на языке: горький уголь, металлический привкус ветряков, сладковатый ядерный страх. Выбираешь — солнечные фермы или термоядерные мечты? А может, сжать Землю в кулак и выжать из нее последние капли нефти? Климатическая модель шепчет тебе на ухо цифры, но ты слышишь и другое: гул демонстраций, скрип ледников, лязг затворов у кого-то в подвале...

Глобальный парламент — зверинец из фракций. Одни требуют немедленно отключить все фабрики, другие шепчут про «разумный компромисс» (их пальцы липкие от акций). Ты пытаешься балансировать на канате над пропастью, но он раскачивается — то ли от ветра, то ли от чьих-то намеренных толчков.

А потом начинается самое интересное. Твой указ о запрете мяса превращает бразильские ранчо в лаборатории по разведению сверчков. В Берлине повара экспериментируют с медузами — хруст хитина заглушает споры о биоэтике. Где-то в тайге вспыхивает зеленый флаг: экотеррористы взрывают трубопроводы, их лица обожжены не солнцем, а ненавистью.

Ты думаешь, это стратегия? Скорее хирургия. Каждый закон — надрез скальпелем, каждый бюджет — инъекция в вену цивилизации. Иногда организм борется с тобой: рынки судорожно дергаются, курсы валют падают как температура умирающего. Но ты продолжаешь — потому что за окном уже слышно, как океан переливается через край...