Whispers in the Dark

Ты привык скользить в тенях, как ржавый нож по горлу — быстро, без лишнего шума. Годы кражи из темных окон и захлопнутых лавок научили тебя слушать тишину: скрип половицы под носком, ледяное дыхание пустого коридора... Но эта дверь пахнет иначе. Медным страхом на языке.

Фонарик выхватывает из тьмы клочья обоев, пятна плесени — будто стены шепчут тебе на ухо что-то липкое, невнятное. Батареи садятся быстрее, чем успеваешь сосчитать шаги. А они уже рядом. Ты не видишь, но чувствуешь: что-то цепляется за твою куртку влажными пальцами, когда замираешь за шкафом. Дышишь ртом, чтобы заглушить стук сердца — оно бьется прямо в висках, как молоток по стеклу.

Головоломки здесь не для ума. Они для выживания. Рычаг в руке холодный и тяжелый, будто кость. Вставляешь его в паз — скрежет металла режет тишину, как ножом по шелку. Или это смех? За углом...

Записки попадаются случайно — смятые, с чернильными пятнами, похожими на кровь. Читаешь их шепотом, будто боишься разбудить автора. Каждая строчка оставляет на губах привкус пепла. Кто они — эти люди? Или уже не люди?

Ты знаешь правила: не беги, если не уверен. Не кричи, даже когда пальцы проваливаются в гниющую стену... Но что делать, если тьма начинает смотреть назад?