Nayati River

Река Наяти еще вчера пахла илом и рыбой. Сегодня — гниющими кишками. Ты слышишь этот звук? Не ветер в камышах, а хруст костей под ногами мертвецов, которые пять часов назад продавали тебе сувениры на набережной.

Они не бегут. Они плетутся, как пьяные, но ты знаешь: стоит зазеваться — пальцы с ногтями, желтыми от трупного яда, вцепятся в горло.

Выжившие прячутся среди руин визит-центра и разбитых палаток. Кто-то шепчет про древнее проклятие, кто-то рвет на себе волосы — но все сходятся в одном: лагерь надо строить здесь, где когда-то индейцы хоронили своих шаманов. Стены из ржавых листов металла, ловушки из рыболовных сетей… а потом вдруг понимаешь: этот мотор от генератора — не просто железка. Это пульс. Если он замолчит, тьма сожрет последние огни.

Ты идешь по берегу, и песок скрипит на зубах (откуда он во рту?). В рюкзаке — гвозди, тряпки, бутылка с бензином… и фотография девочки, которую обещал найти. Ее лицо теперь только в памяти — или среди этих ста двадцати потерянных душ, готовых драться за кусок консервов.

А еще там, в глубине парка, лежат записи о вожде Наяти. Его кости давно истлели, но его гнев — вот он, в каждом крике зараженного. Разве это не смешно? Мы копались в его могилах ради артефактов… а теперь его могилы копаются в нас.