Into The Haze

Крыша. Сорок этажей под тобой, а внизу — только газ, густой, как сироп, и трупы, которые еще шевелятся. Ты прижимаешь противогаз к лицу — резина впивается в кожу, оставляя красные полосы. Дышишь громко, слишком громко, и каждый вдох пахнет пластиком и страхом.

Голод скручивает желудок узлом. В столовой на двадцать третьем этаже остались крошки: банка тушенки с ржавой крышкой, пачка сухарей, рассыпающихся в пальцах. Но вода… Чистая — роскошь. Грязная — удача. Будь готов пить даже ту, что пахнет железом и старыми трубами.

Ты находишь гвоздь. Потом кусок проволоки. Кажется, ерунда? Попробуй выжить без них. Каждый выстрел — последний, каждый шаг — риск. Звук вырванного гвоздя из доски отдается в висках, будто крик. А эти… существа чуют тебя по запаху пота и дрожи в руках.

Спускаться нельзя. Только вверх, только через темные коридоры, где воздух густеет от испарений разлагающейся плоти. Пол скользит под ногами — кровь или разлитый суп? Неважно. Главное — не упасть. Не задохнуться. Не стать одним из них…

Верстак в углу комнаты — твой алтарь. Собираешь обрезок трубы, приматываешь лезвие изолентой. Оружие? Нет, костыль для надежды. А потом снова ждешь. Ждешь, пока радио хрипит пустыми обещаниями о помощи… или пока не услышишь скрежет когтей по бетону за спиной.