SurrounDead

Городские улицы пахнут гарью и гниющими телами. Ты идешь по асфальту, покрытому трещинами, и слышишь хруст разбитого стекла под ботинками — но через минуту уже не поймешь, твое ли это шаги или чьи-то еще...

Пять лет борьбы. Пять лет страха. А потом — тишина. Не та, что приносит покой, а та, что давит на виски, как тупая боль. Цивилизация рассыпалась, словно старая штукатурка, оставив после себя только звенящую пустоту. И они. Те, кто больше не спит.

Ты не герой. Просто еще один выживший с рюкзаком, полным консервов и патронов. Иногда натыкаешься на таких же — торгуешься за бинты, прячешь глаза, уходишь первым. Доверие здесь пахнет кровью и порохом.

Оружие — твоя вторая кожа. Автомат висит на плече, нож пристегнут к бедру, но знаешь: если зашевелится куст позади, сначала почувствуешь ледяной укол между лопаток... а потом уже услышишь рык.

Мир огромен и равнодушен. Горы режут небо зубчатыми краями, снег слепит глаза, а в дождь капли стучат по крыше брошенной машины так громко, что не различишь — стук ли это по металлу или чьи-то шаги?

Ты можешь построить дом. Притащить доски, укрепить окна — но стены все равно будут пропускать сквозняк воспоминаний. Или разбить лагерь в лесу: костер потрескивает, мясо шипит на огне... а темнота за спиной дышит чуть чаще, чем нужно.

Голод скручивает желудок в узел, жажда обжигает горло. Но самое странное? Даже здесь, среди руин, иногда ловишь себя на мысли: запах свежего хлеба из консервной банки кажется почти... обычным.