Seen

Темнота здесь не просто фон — она липнет к ладоням, как старая краска на подоконнике. Ты скользишь по ребристым стенам воображаемого мира, а под ногами хрустят осколки детских страхов. Мальчик даже не плачет. Он забыл, как это делается.

Каждый прыжок отзывается тупой болью в висках — будто кто-то сжимает череп в кулаке. Ты ищешь выход, но коридоры изгибаются, как петли кишечника. Странные таблички на стенах шепчут обрывки правил: то ли инструкции, то ли признания. А может, это просто трещины в штукатурке?

Иногда воздух густеет до состояния сиропа. Тогда приходится продираться сквозь него, отлепляя подошвы от пола с мокрым чмоканьем. Головоломки здесь пахнут пылью и лекарствами — повернешь кубик не так, и комната вдруг съеживается, выталкивая тебя в пропасть.

Ты точно помнишь: где-то есть дверь. Ее железная ручка должна быть ледяной на ощупь... или это просто еще одна ловушка памяти? Платформинг здесь — не про грацию, а про вывихнутые лодыжки и ногти, впившиеся в гнилые доски.

А что, если настоящий мир давно рассыпался, а эти коридоры — последнее, что осталось? Или ты просто застрял между этажами собственного сознания, где даже эхо отвечает запоздалым шепотом...