RivenWorld: The First Era

Песок забивается под ногти, когда ты роешься в земле в поисках железной руды. Где-то за спиной трещит костер, пахнет жареным мясом и смолой — кто-то уже обустраивается. А ты еще даже топор не сковал...

Ветер гуляет по каньонам, срывая с губ проклятия, когда очередной волк впивается в бедро. Ты упадешь. Или выживешь. Здесь никто не держит тебя за руку — только холод металла в пальцах и липкий страх на спине.

Королевства растут как грибы после дождя: один возводит стены из резного камня, другой лепит лачуги из грязи и тщеславия. Ты можешь править. Или стать ковриком у трона — зависит от того, как долго продержишь меч перед тем, как дрогнешь.

Здесь нет сценария. Только шепот листьев в буковом лесу, скрип колес телеги, наполненной чужим добром, и далекий крик чайки над морем. Может, это предвестник бури? Или просто птица...

Бои здесь пахнут потом и медью крови. Щит трещит под ударами, стрелы вонзаются в дерево с глухим стуком — промахнулись? Нет, просто целились в другого. Ты научишься различать эти звуки. Или умрешь тренировочной мишенью.

Тюрьмы здесь строят из камня и злорадства. Бросишь гнилые овощи в лицо пленнику? Или предложишь вино... чтобы потом перерезать ему горло? Власть — это не трон. Это нож у пояса и умение вовремя его достать.

Солнце садится за горы, отбрасывая длинные тени крепостных стен. Где-то там, за поворотом реки, уже точат мечи. Ты присоединишься к ним? Или станешь тем, к кому они придут?