Reign Of Kings

Трон ждет. Высоко на скале, где ветер рвет плащи и шепчет обрывки чужих амбиций. Сядь — и таймер начнет выгрызать минуты из плоти твоего правления. Кто-то уже точит меч в темноте, кто-то копит золото, чтобы ударить исподтишка. А ты? Ты будешь дрожать от каждого скрипа двери или раздавишь бунт пятой сапога?

Налоги — это не цифры. Это хруст монет в твоем кармане, пока чужие пальцы сжимаются в кулаки. Твоя гильдия смеется, пьет вино из черепов... а остальные? Они ненавидят.

Создашь ли ты горбуна с лицом, изъеденным оспой, или богатыря с медвежьими плечами — неважно. Важно, где оставишь его на ночь. Каменные стены пахнут сыростью, но хотя бы не кровью. Хотя бы пока.

Колодки пахнут смолой и потом. Сквозь щели просачивается крик того, кого ты решил поставить на колени перед толпой. Или просто забыл выпустить...

Клинок входит в тело как в горячее масло — вот и вся прокачка. Ты либо чувствуешь ритм боя кожей, либо твой труп украсит чью-то стену. Череп под ногами хрустит так же громко, будто это твой собственный.

Первый или третий человек? Первый — когда хочешь ощутить вес топора в руках. Третий — когда нужно разглядеть, как твой удар отрывает кому-то руку по локоть...

Кирка стучит по камню, лесопилка воет, как раненый зверь. Из грязи лепишь кирпичи, из костей — пуговицы для камзола. Чучело медведя с стеклянными глазами будет смотреть, как ты спишь. Удобно?

А потом — опять к трону. Или к топору. Или к яме с колодками...