Frozen Flame

Ты просыпаешься на холодной земле, и первое, что чувствуешь — запах гари и металла. Пальцы впиваются в мерзлый песок, будто он пытается удержать тебя здесь… но ты уже встаешь. Где-то вдали рычит что-то большое.

Проклятые не спят. Они ползут из трещин в камне, шепчутся на ветру — их голоса скрипят, как ржавые петли. Ты еще не знаешь, что огонь во льду — это не метафора. Но скоро научишься добывать его из их трупов, вдыхать, как дым после долгой затяжки.

Дом? Да, можно построить. Бревна трескаются под топором, а соседи — такие же потерянные — кивают тебе через костер. Их щиты тоже горят синим… пока не погаснут.

Кристаллы пламени обжигают ладони, но ты все равно сжимаешь их — ведь это единственный способ вспомнить. Осколки памяти впиваются под кожу острее игл: вот деталь брони, вот чертеж посоха… а вот лицо того, кого ты должен спасти. Или убить?

Хронос смеется у тебя за спиной. Его крылья шуршат, как пергамент, когда он бросает тебя в прошлое — туда, где трава еще не пропитана пеплом. Но разве это важно? Ветер уже несет вой проклятых… и счетчик тикает прямо в твоей грудной клетке.

Ты выберешь меч или посох? Босса атаковать в лоб или поджечь с тыла? Здесь нет правильных ответов — только хруст костей под сапогами и липкий звук магии, рвущей плоть.

А потом — тишина. Костер потрескивает. Кто-то передает тебе бутылку с чем-то теплым и густым… пахнет медью и мятой. Выпьешь — и раны затянутся. Но память? Ее придется собирать по крупицам.