The Warhorn

Ты проснешься в хижине, где потрескивают смоляные бревна, а запах сосновой смолы въелся в кожу. Отец оставил тебе только топор да шрамы на ладонях — жесткие, как кора старого дуба. Но разве этого достаточно, когда за окном шепчутся тени с клыками, а где-то за туманом звенят мечи о щиты?

Первый шаг за порог — и ветер обожжет лицо ледяными иглами. Ты не герой. Пока что. Только мальчишка с горящими глазами и кулаками, сжатыми так крепко, что ногти впиваются в кожу...

Здесь все хочет тебя убить. Волки с глазами, как мокрый уголь, будут выть на луну прямо над твоей первой хлипкой крышей. Гоблины — пахнущие гнилыми грибами и дрожащие от смеха — украдут последний кусок мяса, если не пригвоздишь их стрелой к сосне. А потом придут другие: те, чьи доспехи скрипят, как старые двери, и оставляют ржавые следы на камнях...

Но ты научишься. Найдешь камень с прожилками железа — холодный, обманчиво тяжелый. Разожжешь первый костер (пальцы обожжешь, конечно). И когда из темноты выползет что-то с слишком многими суставами... ну, хотя бы теперь у тебя есть горящая ветка в руках.

Строить? Да. Сначала — частокол из острых кольев (заноза под ноготь — мелкая плата за безопасность). Потом — кузницу, где воздух густеет от жары и металлического привкуса. К тебе потянутся люди: женщина с руками в земле по локоть будет копать коренья с тихим хрустом; старик-лучник научит целить между ребер; а тот самый тип в плаще цвета запекшейся крови... он потребует золота. Много золота.

Кооператив? Попробуй не зарезать напарника, когда он «случайно» разобьет ваш последний горшок с едой. Зато вместе проще тащить тушу кабана через болото — теплая кровь сочится сквозь пальцы, а где-то рядом булькает что-то большое...

Говорят, где-то есть трон из черного дерева. Говорят, его подлокотники вырезаны из костей таких же дураков, как ты. Но разве это остановит того, кто уже привык просыпаться под вой войны?