Tree of Life

Песок хрустит под ногами, а ветер шепчет что-то про твою будущую ферму. Или кузницу. Или лавку алхимика — попробуй угадать, куда потянет через час. Двадцать один класс, но ни один не закроет кожу от мурашек, когда первый раз срубишь дерево и поймешь: топор теперь часть руки.

Умения растут, как мозоли — чем чаще трешь, тем грубее становится. Хочешь забыть, как держать молот? Пожалуйста. Сбрось уровень, почувствуй, как очки навыков сочатся сквозь пальцы... Куда их вложишь теперь? В стрелы, что будут свистеть у чужих ушей, или в забор, который согнет спину под тяжестью чужой зависти?

Желтый ник — это как запах печеного хлеба из чужого дома. Один случайный предмет на земле, и ты уже гадаешь: потерял он лопату или последнее яйцо своей курицы? Красный — когда вся одежда слетает с тебя при каждом падении. Ходить голым неудобно, но разве это остановит того, кто уже попробовал вкус чужих сундуков?

Стены города — это не камни, а твои собственные ребра. Чем шире территория, тем тоньше кожа между тобой и пустыней, где белые медведи дышат паром в морозном воздухе... А эти стрелы — перья своих же кур. Корми их, убивай, снова корми — замкнутый круг с запахом зерна и крови.

Торговля? Да. Но кто сказал, что нельзя перехватить караван по дороге? Мир огромен — пешком из пустыни в снега доберешься только к утру. Успеешь передумать трижды... или собрать банду, которая будет дрожать от смеха, обдирая мирных путников до нитки.