Silent World

Город пахнет ржавчиной и мокрым пеплом — ты чувствуешь это сквозь трещину в противогазе. Твои шаги хрустят битым стеклом, но ты уже научился ставить ногу так, чтобы звук не разрывал тишину. Мутанты спят где-то выше, в перевернутых вагонах метро, их спины мерно вздымаются... пока не вздымаются.

Спички в кармане шуршат, как сухие кости. Зажжешь одну — и свет липнет к стенам, вытягивая из темноты очертания двери, лестницы, трупа. Но пламя прожигает не только тьму: оно кричит на языке тепла и тени, и они услышат. Всегда слышат.

Ты идешь на цыпочках мимо растекшейся лужи чего-то маслянистого — она пульсирует? Нет, это просто отблеск. Или нет? Ловушки здесь не рисуют красных кругов на полу: ржавая проволока натянута между балками, а под ногами плитка проваливается с тихим хрустом, будто череп под сапогом.

А еще эти звуки... Ветер воет в разбитых окнах, имитируя чей-то стон. Ты оборачиваешься слишком часто — шея ноет. Но если не обернешься, они подкрадутся сзади. Или не подкрадутся? В этом мире даже дыхание кажется предательством.

Иногда кажется, что город жив — он дышит через раны в асфальте, смотрит пустыми глазницами окон. И ждет, когда ты ошибёшься.