Minit

Песок хрустит под ногами, соленый ветер обжигает губы — и вот он, роковой меч, торчащий из прибоя как забытая шутка. Ты поднимаешь его, и сразу чувствуешь, как что-то щелкает внутри черепа, будто переключатель в старом радио. Теперь каждый вдох отмеряет таймер: 60... 59... 58...

Смерть здесь — не конец, а ритуал. Ты снова очнешься в той же комнате с пыльными занавесками, но пальцы уже помнят вес меча, а в кармане — семь монет, собранных в спешке между гибелью и гибелью. Крабы на пляже так и шевелят клешнями, бармен вздыхает, ты снова бежишь к ним — но теперь знаешь: третий камень слева при ударе звенит пустотой.

Мир сопротивляется. Один тип бубнит про завод так настойчиво, что хочется ткнуть его в живот клинком — но вдруг это ключ? Другой растягивает слова, как жвачку, и таймер съедает их раньше точки. Ты учишься слушать кожей: шепот воды в лейке, скрип дверей, которые открываются только после кофе — черного, горького, пролитого на рубашку в спешке.

Сердца разбросаны по карте как конфетти после вечеринки. Их нужно собрать все — иначе финальный клинок разрежет тебя пополам...