Accursed

Ты заходишь в этот дом — и стены тут же начинают дышать. Вроде бы обычные обои, но если приглядеться, узоры на них пульсируют, как вены. А потом они сдвигаются... нет, это не галлюцинация. Просто здесь всё живое. Или притворяется.

В новостях говорят о пропавших. Их находят позже — вернее, то, что от них осталось. Отрубленные руки аккуратно сложены в грудной клетке, словно кто-то собирал пазл и бросил на полдороге. Ты решаешь копнуть глубже. На свой страх и риск.

И вот он появляется — мужчина в маске. Его торс изрезан так, будто кто-то тренировался каллиграфии на человеческой коже. Он не бежит, не кричит. Просто стоит в коридоре и дышит слишком ровно. Шаги за спиной звучат мокро, будто ботинки шлепают по сырому мясу...

Четыре этажа. Четыре ловушки. В одной из комнат пахнет формалином и старыми книгами — открываешь шкаф, а там пальцы лежат аккуратным веером, как сушеные листья. Записки шепчут об умершей жене, о ритуалах, о том, как вернуть то, что уже сгнило в земле. Но ты-то понимаешь: он не хочет её воскресить. Он хочет заменить.

Беги? Прячься? Или попробуешь поговорить с тем, у кого вместо глаз только дыры? Главное — не смотри слишком долго на трещину в потолке. Она расширяется каждый раз, когда ты моргаешь...