Dark Tides

Туман здесь впитывается в кожу, как сырость в старые обои. Ты чувствуешь его — липкий, с привкусом морской соли и чего-то... нездорового. Городок будто притаился, затаив дыхание: скрип фонарных цепей, шепот за закрытыми ставнями, запах ладана, смешанный с гнилью из канализации.

Фальшивая гадалка Теодора Грин привыкла продавать надежду — аккуратно упакованную в карты и блестящие камушки. Но теперь ей не нужно угадывать. Голоса сами заползают в голову, как черви под кожу. Шепот соседки о мертвом ребенке. Крик мясника, который видит лица в тухлой говядине. Ты слышишь это всё... или оно слышит тебя?

Мыс Фортуны — не место, а состояние. Каждый камень здесь помнит больше, чем говорит. Ты идешь по мостовой, а под ногами хрустят ракушки — или зубы? Вон тот священник крестится слишком часто. А аптекарь прячет руки за спину... что у него под ногтями?

Головоломки — не про замки и механизмы. Они про то, как старуха у пекарни вдруг замолкает, когда ты приближаешься. Про пятно на стене гостиницы, которое пульсирует, если смотреть краем глаза. Здесь каждый знает секрет, но боится его даже думать.

Ты будешь копаться в чужих мыслях, как в грязном белье. Найдешь обрывки правды — или она найдет тебя? Потому что болезнь — это не просто жар и бред. Это что-то, что шевелится в темноте церковных склепов... и ждет, когда ты ошибёшься.