Rhiannon: Curse of the Four Branches

Ты остаешься одна в этом доме. Стены дышат — не теплом, а чем-то липким, будто плесень на языке. Родители уехали, оставив тебе ключи и три банана в холодильнике. Через час поймешь: бананы — самое нормальное здесь…

Старые половицы скрипят по-разному. В спальне — жалобно, в коридоре — как сломанная шея. А еще эти звуки за стеной: то ли мыши, то ли кто-то осторожно ковыряет штукатурку когтями. В книге отца про уэльские мифы такого не написано.

Двести предметов разбросаны по комнатам. Скрученный провод от лампы, ржавые ножницы, фотография с выцарапанными глазами. Все придется трогать, вертеть в пальцах, прислушиваться к едва уловимому звону внутри… если осмелишься. Головоломки ждут — одни спрятаны в узорах обоев, другие в мертвом экране телевизора 1980-х.

Тридцать часов? Может, двадцать, если не будешь каждый раз вздрагивать от теней на потолке. Или сорок — когда поймешь, что "ветка" в названии не метафора… а напоминание о том, как трещит под твоими ступнями чердачная лестница.

Технологии здесь странные: магнитофон проигрывает голоса мертвых, а фонарик работает только когда хочет. Но главное — тишина между звуками. Она густеет, как кровь на порезе. Ты точно готова заглянуть под кровать?