Lake Minnewaska

Ты чувствуешь, как удилище дрожит в ладонях — не рыба клюет, а само озеро дышит под твоими пальцами. Здесь каждое существо знает больше, чем говорит. Соса идет вдоль берега, и грязь хлюпает под сапогами, оставляя следы, которые смоет первый же дождь. Его дочь где-то там, за горизонтом, а между вами только этот дневник с вырванными страницами да список странных созданий...

Вытягивать их — все равно что выуживать обрывки воспоминаний. Одни извиваются, как мокрые веревки, другие бьются о леску с глухим стуком ракушки о камень. Устанешь — отпустят. Расслабишься — сорвутся. А вокруг шепчутся камыши, и кажется, будто вода намеренно прячет от тебя тех, кого ты ищешь.

Локации сменяют друг друга, как сны: то болото, где туман липнет к коже, то скалы, где ветер вырывает удочку из рук. Ты сверяешься с записями — Рю требовательна, ее список не прощает ошибок. Но разве можно поймать то, что не хочет быть найденным?

Озеро Minnewaska не просто место. Оно смотрит. Ждет. И когда твой сачок выхватывает очередное существо из глубины, ты понимаешь: это не ты поймал его. Это оно позволило себя поймать...