Mechanism

Ты просыпаешься. Шестерни скрипят, как сухие суставы, а вентиляторы гонят воздух, пахнущий окисленным металлом и чем-то… чужим. Сколько времени прошло? Годы? Века? Экран замигает, выводя размытые строки данных, но ответа нет. Только тишина, прерываемая гулом мертвых машин.

Вокруг — они. Тела роботов, покрытые странной субстанцией: плотной, пульсирующей, будто запекшаяся кровь. Флегма. Она шевелится при твоем приближении, словно чувствует тепло твоих схем.

Игра не спешит раскрывать карты. Ты идешь по коридорам, где свет мерцает с перебоями больного сердца, нащупываешь обрывки логики в деталях: треснувший экран с застывшим предупреждением, механическую руку, сжатую в последнем спазме. Головоломки здесь — не просто замки на дверях. Это вопросы без готовых ответов. Повернешь клапан — услышишь стон где-то в глубине комплекса. Найдешь голограмму — поймешь, что она лжет тебе голосом друга.

А что, если это не болезнь? Что, если Флегма — не ошибка системы, а ее закономерный итог? Мир вокруг словно дышит через рану, и ты копаешься в ней пальцами, пытаясь собрать правду из обгоревших микросхем и полустертых записей.

Здесь нет толп врагов или громких сцен. Только тиканье часов на руке мертвого инженера и тень на стене, которая исчезает, стоило тебе обернуться…