ANDERSON

Ты проснешься в липком полумраке, и первое, что почувствуешь — запах старой проводки, смешанный с чем-то металлическим. Гудит вентиляция где-то за стенами, будто комплекс дышит. Андерсон уже ждет — его голос скрипит, как несмазанная дверная петля, но говорит он вещи... странные.

Заброшенные лаборатории не терпят спешки. Здесь каждый сантиметр пропитан историей: треснувшие колбы оставляют на пальцах ощущение холода, даже через перчатки, а записи Фридриха рассыпаются от прикосновения, словно пепел. Ты будешь собирать их по кусочкам, склеивать смыслы — а они будут ускользать, как ртуть из разбитого термометра.

Почему в углу третьего этажа стоит детская коляска? Кто оставил следы грязи на идеально чистых плитах коридора B? Ответы прячутся не в логических цепочках, а в промежутках между ними. Ты проведешь рукой по стене — и вдруг поймешь: шероховатость тут не случайна. Это азбука Морзе. Или просто царапины?

Андерсон знает больше, чем говорит. Его паузы звучат громче слов. Он будет направлять тебя туда, где воздух густеет от напряжения, а фонарь выхватывает из темноты только обрывки реальности — пятно крови здесь, обугленную страницу там...

Ты уверен, что хочешь узнать правду? Она не освободит. Она прилипнет к ребрам, будет шевелиться под кожей. Но назад дороги нет — только глубже, в сердце комплекса, где даже тени кажутся слишком живыми...