Pineview Drive

Ты стоишь у ворот особняка на Пайнвью Драйв, и холодный ветер облизывает шею, будто чей-то влажный вдох. Двадцать лет — а запах ржавых петель все тот же, сладковато-металлический, как кровь на губах. Линда исчезла здесь. Ты не верил в призраков тогда. Но теперь?

Каждый камень этого дома помнит шаги тех, кто сбежал, не прожив и месяца. Шепот соседей о том, как новые хозяева выносили мебель с безумными глазами — ты представляешь их руки, дрожащие на ручках чемоданов. Днем стены здесь кажутся просто старыми... пока тень в углу не дергается без причины.

Тридцать ночей. Столько нужно продержаться, чтобы дом начал говорить. Он будет шептать скрипом половиц, стуком в запертые комнаты — звуки, которые ты сначала спишешь на сквозняк. Потом поймешь: здесь нет сквозняков. Только они.

Обшарпанные обои шевелятся под пальцами, будто кожа. Фотографии на камине поворачиваются спиной, когда ты отводишь взгляд. А еще эти пятна на потолке... они растут с каждым днем, как плесень после дождя.

Сможешь ли ты разгадать, что случилось с Линдой? Или станешь очередным безумцем, который бормочет о тенях у зеркал? Ведь самое страшное здесь — не крики из подвала, а тишина. Та самая, что была в машине после того, как ты обернулся — а ее уже не было...