Человеческий Апокалипсис

Город пахнет жжёной резиной и дезинфекцией. Ты просыпаешься — зелёный, как старая медная монета. Вчера ты был просто человеком. Сегодня на тебя смотрят, будто ты размазал по лицу чужие внутренности... хотя теперь твои руки чистые. Очень чистые.

Офис. Линолеум скрипит под ботинками, но скрипят громче взгляды коллег. Кофе в автомате всегда «закончился», когда подходишь ты. А ещё эти шутки: «Эй, растительный, не забывай фотосинтезировать!» Смешно? Их смех режет, как бумага по коже.

Но самое интересное — тихие разговоры в курилке. Шёпот о том, что лекарство лишь приглушило вирус... что зелёная кожа — это не дар, а клеймо. Кто-то смирился. Кто-то собирает пустые бутылки — стекло хорошо бьётся.

Ты бродишь по улицам, где фонари мигают, будто моргают от отвращения. В переулке пахнет мочой и ржавчиной: здесь экс-зомби рисуют на стенах символы — круг с трещиной. Знак вопроса или начало трещины в самом мире?

А потом выбор: притвориться невидимкой, слиться с серой массой... или уронить первую бутылку. Не со звоном — с гулом, который разбудит всех спящих под тонким слоем «нормальности».

Игра не спрашивает, кто прав. Она шепчет: «А если это ты — монстр?» И заставляет почувствовать, как чешется шрам на запястье... которого нет. Пока нет.