RD Mars

Лаборатория дышит. Точнее, хрипит — вентиляция захлебывается марсианской пылью, а твои шаги по металлическому полу отдаются эхом в пустых коридорах. Тык-тык-тык... и вдруг скрежет поворотного механизма. Кто-то или что-то уже знает, что ты здесь.

Ты — последний отголосок Феликса Дарвина, его мысли, зашитые в холодный корпус робота. Его пальцы (нет, твои теперь) сжимают импровизированную пушку, собранную из обломков лабораторного оборудования. Она греется в ладонях, пахнет озоном и страхом.

Здесь все хочет тебя убить. Даже стены — они шепчут обрывки формул, провоцируя головокружение. То ли это магнитные аномалии, то ли сам Дарвин оставил ловушки для любопытных. Попробуешь разгадать? Или просто расстреляешь панель управления, чтобы замолчала...

Перестрелки — как хирургические операции: точные, быстрые, с риском задеть что-то важное. Парируешь удар — и на секунду чувствуешь вибрацию чужого импульса в своих схемах. Враги не просто стреляют, они словно проверяют тебя на прочность. А что, если это часть эксперимента?

Феликс верил в гениальность своего творения. Но его записи пахнут потом и бессонницей, буквы расплываются от кофе на полях. Он хотел спасти мир... а мир (точнее, эта проклятая станция) ответил ему тишиной. Теперь ты копаешься в его ошибках, как в старом шраме — больно, но остановиться нельзя.

Головоломки здесь — как сломанные ребра: кажется, одно неверное движение — и все рассыплется. Лаборатория сопротивляется: терминалы выдают ошибки, двери захлопываются перед носом с глухим стуком плотины. Иногда кажется, будто само здание дышит тебе в затылок...

А еще здесь есть музыка. Вернее, ее обрывки — где-то скрипит поврежденный динамик, наигрывая мотивчик из прошлой жизни Феликса. Может быть, это он пытается что-то сказать? Или просто система дает сбой...