Blameless

Ты заходишь в дом, который сам спроектировал, но стены здесь дышат чужим страхом. Чернильные пятна на обоях пульсируют, как синяки. Архитектор — ты — пришел сюда за ответами, а теперь твои пальцы скользят по штукатурке, ища несуществующие выключатели.

Где-то за спиной скрипит половица. Ты оборачиваешься слишком медленно, будто движешься сквозь патоку. В темноте что-то переставляет ноги — тяжело, методично.

Бежать? Бесполезно. Двери захлопываются сами, коридоры сворачиваются в петли. Остается только шептать себе под нос обрывки чертежей и надеяться, что хоть одна линия сложится в выход.

Головоломки здесь не из тех, что решаются карандашом на клочке бумаги. Повернешь не тот рычаг — и потолок начнет опускаться, давя теплым сырым воздухом. Запах плесени въелся в легкие еще на первом этаже… или это был уже третий?

Тот, кто преследует тебя, не торопится. Он знает: дом сделает свое дело — запутает, заманит в угол, где пол провалится под ногами как гнилая ткань.

А потом — тишина. И финал, который оставит во рту привкус железной пыли и вопрос: а был ли здесь вообще кто-то, кроме тебя?