Village and The Witch

Ты просыпаешься с хрустом в суставах — необычным, будто кости кто-то собрал заново. Ветер приносит запах мокрой хвои и чего-то горького, вроде пережженных трав. Это уже не твое тело. Ты помнишь, как твои пальцы сжимали ручку кисти, а теперь они чешутся под кожей, будто в них зашиты иглы...

Деревня за окном дышит тишиной. Только фонари скрипят на ветру, да где-то далеко стучит деревянный молоток — может, монах, может, ловушка. Здесь каждый камень шепчет историю, но слова расплываются, как чернила в дожде. Ты подбираешь с земли смятый лист бумаги: на нем детский рисунок... или схема?

Головоломки здесь прячутся в привычных вещах. Развязать узел на поясе кимоно — и вдруг понимаешь узор на полу храма. Переставить чашки на полке — и скрип половиц складывается в мелодию. А еще эти взгляды: старуха у колодца роняет монету в воду именно тогда, когда ты проходишь мимо. Совпадение?

Музыка обволакивает тебя — сякухати плачет за спиной, а барабаны бьются в такт твоему сердцу. Но это не успокаивает. Чем ближе к разгадке, тем сильнее чешется левая ладонь... там, где под кожей проступает синий знак.

Ты собираешь кусочки правды, как рассыпанные бусины: вот записка под татами, вот след когтей на ширме — кто-то явно торопился. Но самое страшное не монстры. Самое страшное — момент, когда ты осознаешь: часть ответов уже внутри тебя. Вспомнишь ли ты, что было до пробуждения? Или это тоже часть проклятия...