Mirthwood

Ты сбежал. Не от войны — от ее запаха, въевшегося в кожу, от хруста костей под сапогами. Здесь, в этой долине, пахнет дождем и прелыми яблоками... если, конечно, не свернешь не туда и не наткнешься на гниль болот.

Выбери: топор или меч? Топором можно рубить бревна для фермы — скрип сосны под лезвием, смола на пальцах. Или мечом — ржавые доспехи бандитов звенят, как пустые котлы. А может, просто сидеть у камина и слушать, как трещит дубовое полено, пока сосед-кузнец шепчет сплетни о пропавшем караване?

Здесь все дышит. Даже земля — попробуй копни поглубже, найдешь то ржавый клинок, то детскую куклу с вытертыми глазами. Ветер гудит в развалинах старой часовни... или это чей-то смех? Шесть земель, три города — в каждом своя дрожь под ложечкой. В портовых тавернах пахнет соленым мясом и ложью, а в горных деревушках старухи крестятся на твои зачарованные сапоги.

Ты замерзнешь зимой. Не метафорой — настоящим холодом, который скрипит зубами. Болезнь прилипнет к тебе, как мокрая рубаха. Но если выживешь — найдешь в сугробе серебряный амулет с гравировкой «прости».

А потом будут выборы: кормить кур или разгадывать карту с чернильными пятнами вместо городов? Жениться на дочери мельника (у нее шрам на запястье — от серпа или цепи?) или уйти в лес, где шепчутся голубые огни?

И да — этот мир нарисован так, будто иллюстратор писал его кровью и акварелью. Тени слишком глубокие. А музыка... ты слышал когда-нибудь, как плачет виолончель в пустом соборе?