Wytchsun: Elleros Origins

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет дымом костров и гниющими листьями — не той сладковатой осенней гнилью, а чем-то... древним. Как будто сама земля помнит, что скоро содрогнётся. Четыреста лет — срок? Для Эллероса это всего лишь вдох перед новым выдохом катастрофы. Остался год. Меньше.

Твои пальцы сжимают рукоять меча, и сталь отвечает лёгкой дрожью — будто живая. Каждый удар, каждый блок оставляет след не только на враге, но и в мышцах, в костях. Меч учит тебя так же, как ты учишь его: рубись чаще — станешь смертоноснее. Шепчи заклинания — и магия прорастёт сквозь кожу, как морозные узоры на стекле.

Города здесь похожи на шрамы: рубцы стен, обгоревшие башни, рынки, где торгуют не только рыбой, но и слухами. Кто-то шепчет о гильдии воров, кто-то клянётся, что видел тролля в болотах к северу... А ты? Ты просто слушаешь. Или не слушаешь. Выбор всегда за тобой — даже если это выбор между спасением ребёнка из-под обломков и погоней за некромантом, чьи ритуалы пахнут медью и серой.

Мир огромен. Слишком огромен? Попробуй забраться на утёс над руинами старого храма — ветер сорвёт с губ проклятие или восхищение. Внизу, среди мха и треснувших колонн, мерцают огоньки: то ли светляки, то ли души. Кто их знает. Здесь всё может оказаться тем, чем не кажется...

А потом будут пещеры. Тёмные, липкие от плесени, где каждый шаг отдаётся эхом — или это уже скрежет когтей по камню? Ты научишься различать звуки: лязг оружия орков (грубый, как их смех), шелест магических свитков (тонкий, будто шёпот пергамента)...

И главное: никто не скажет тебе спасибо заранее. Даже если ты остановишь конец света — кто-то всё равно назовёт тебя дураком за потраченное время на сбор грибов для местной ведьмы. Но разве это важно? Когда последний камень рухнет под ударами стихии... ты будешь помнить запах тех грибов. Горький. Землистый. Настоящий.