Project: Maidenless

Ты падаешь в мир, где каждый камень скрипит под весом чужой алчности. Воздух здесь густой от пепла костров — тех, что разожгли до тебя. И да, они тоже думали, что вернутся...

Выбираешь карту наугад: лес с шепотом гниющих ветвей или шахты, где эхо стонов приковано к скалам. Друзья? Хорошо, если их клинки не упрутся тебе в спину у первого же сундука. А эти ящики... открываешь — и пальцы натыкаются на что-то липкое. То ли смола, то ли кровь.

Ты тащишь на себе руду, шкуры, ветви, искривленные как кости. Инвентарь трещит по швам. Выбросишь еду — останешься слабым. Выбросишь оружие — станешь добычей. А в хранилище... там уже лежит меч, который ты три смерти копил. Он ждет. Но хватит ли тебя до него дожить?

Арена. Гул толпы глушит даже звон стали. 3 на 3? 5 на 5? Неважно — в конце всегда один. Тот, кто запомнит вкус своего языка: медный, от укуса. Камни для заточки греют ладонь, будто куски плоти... добавишь +5 к урону, а потом? Проклятый шлем все равно протекает — где-то между пластинами сочится пот.

И вот оно: шевеление в кустах. Ты не понял, игрок это или тень от факела... но адреналин уже разливается по венам, как кипящее зелье. Сделаешь шаг — и мир сожмется до размера клинка.