The Trud

Ты застрянешь в Калифорнии 1989-го, где даже воздух пахнет пылью от старых газет и чем-то сладковато-гнилым — будто кто-то забыл вынести мусор. Аманда не героиня, просто девушка, которая теперь ковыляет по темным коридорам с фонариком, дрожащим в пальцах. Фонарик, кстати, сдает — батарейки садятся быстрее, чем успеваешь заметить тень в углу...

Монстр здесь не рычит. Он скрипит. Суставы? Дверные петли? Попробуй не вслушиваться.

Ты подбираешь обрывки записок — бумага шершавая, чернила расплылись от сырости. Вроде бы складывается картина, но мозг отказывается верить: слишком знакомые имена, слишком похожие на твой собственный почерк строчки.

Головоломки простые. Слишком. Как будто их расставил кто-то, кто знает, как ты думаешь. Повернешь рубильник — свет моргнет, и на стене останется след... ладони? Или это краска слезла?

Кат-сцены врезаются резко: вот ты идешь по подвалу, вот экран дёргается — и уже смотришь на себя со стороны. Успеваешь поймать взгляд Аманды в зеркале перед тем, как стекло треснет.

Здесь нет сложных механик — только бег, да жмурки с тем, что прячется за спиной. Но попробуй не обернуться на шепот. Всего пара часов, а ладони вспотели намертво...

Страх здесь липкий. Не от монстра — от тишины между скримеров. От осознания, что эти стены помнят тебя давно. Слишком давно.