Position

Ты просыпаешься в доме, где каждый скрип половицы отпечатан в мышечной памяти. Озеро за окном дышит туманом, кофе горчит на языке — ритуал, доведённый до автоматизма. Но сегодня что-то не так: чашка дрожит в руках, а в ушах звенит тишина, густая, как смола.

Потом — дорога. Ноги сами несут тебя сквозь чащу, где ветви цепляются за рукава, словно пытаются что-то вспомнить. Ты наступаешь на хрустящий мох, и вдруг запах хвои пробивает тебя насквозь — детство? Или просто игра света в листве обманывает мозг...

Здесь нет правильных ответов, только выбор: толкнуть гнилую лодку в чёрную воду или развязать узлы на верёвках старого парома. Иногда решение приходит с опозданием — уже после того, как камень срывается с обрыва и летит вниз, увлекая за собой цепочку событий.

А потом — бег. Сердце колотится в такт шагам по раскалённым плитам древнего города. Пальцы скользят по стенам, выискивая щели между камнями. Кто-то кричит вдалеке, но звук растворяется в свисте ветра...

Движок выплёвывает на экран то осколки прошлого — пожелтевшие фотографии в лужах, то будущее — неоновые всполохи под землёй. Ты тонешь в этом калейдоскопе, но странным образом картинка не тормозит даже на старой видеокарте.

И да, ты точно чувствуешь запах дождя над полем, хотя знаешь — это всего лишь пиксели и хитрый алгоритм постобработки... или нет?