My Work Is Not Yet Done

Ты просыпаешься оттого, что корни впиваются в спину. Влажная земля прилипает к ладоням, а воздух пахнет гниющими листьями и чем-то металлическим — кровью? Потом? Неважно. Главное — двигаться.

Они говорили, это будет обычная миссия. Проверить сигнал, вернуться, получить премию. Но сигнал оказался… другим. Теперь ты одна. Остальные — где-то в кронах деревьев, в желудках хищников, в памяти, которая с каждым днем становится все тяжелее.

Пиксельный лес не просто черно-белый — он выжженный. Тени ползут за тобой, даже когда солнце прямо над головой. Каждый шаг хрустит: то ветка, то кость. Твоя или чужая?

Пришельцы не спешат добивать человечество. Зачем? Оно само разваливается, как трухлявое бревно. Они просто наблюдают. Иногда сбрасывают с неба обломки техники — может, в насмешку, может, из жалости. А ты все идешь вперед, потому что иначе… Иначе зачем тогда умирали они?

Голод сводит желудок узлом. Вода в ручье мутная, с плавающими личинками — но ты пьешь. Ногти впиваются в ладони, когда слышишь шевеление в кустах: зверь? Чужой? Или ветер играет с твоими нервами?

Ты знаешь конец этой истории. Но пока дышишь — сопротивляешься. Хотя бы ради того, чтобы черно-белый мир запомнил: здесь была не просто добыча. Здесь была женщина, которая несла в себе огонь — тусклый, дрожащий, но живой.