The End of the Sun

Ты чувствуешь запах дыма, еще теплого, будто пепелище только что остыло. Но вокруг ни души — только ветер шепчет что-то в пустые окна домов, обугленные балки скрипят под тяжестью невысказанных историй. Это место помнит. Оно дышит.

Ты — волхв. Не просто знахарь или странник, а тот, кто видит нити судеб, сплетенные в Навии. Твои пальцы помнят шершавую поверхность древних рун, а в ушах звенит от шепота предков... пока не находишь его. Беглеца. Он мелькнул между деревьев, как тень от забытого костра, и потянул за собой — в эту деревню-призрак.

Здесь время течет не линейно, а вспышками: четыре праздника, четыре лика года. Купальская ночь, когда трава жжется под босыми ногами, а в воде отражается не луна, а чей-то взгляд. Весеннее равноденствие с его липким медвяным воздухом и ритуальными хлебами, которые пахнут так густо, что кружится голова. Ты перешагиваешь через сезоны, будто через пороги изб — и каждый раз находишь новые обломки правды.

Головоломки здесь живые. Попробуй разгадать узор на вышиванке мертвой девушки: если сложишь нитки правильно, услышишь ее смех. Или найди потерянный горшок с узваром — но сначала придется вспомнить, какой травой пахло в ту ночь...

А еще тут есть мини-игры. Не те глупые «собери три гриба», а нечто... другое. Например, уговорить домового не тушить свечу. Или угадать по шелесту листьев, где спряталась мавка — ее смех царапает кожу, будто крапива.

Ты меняешь судьбы? Или они меняют тебя? Каждый твой шаг оставляет след в инее времени...