Somewhere: Sect of Relic

Ты держишь пистолет, но пальцы скользят от пота. В горле — комок, будто проглотил кусок льда. Это не просто пропажа… Назли оставила дверь открытой, а на столе — чай, ещё тёплый. Ты вдыхаешь запах мокрой штукатурки и чего-то сладковатого, гниющего за стеной.

Город больше не спит. Он притворяется. Тени шевелятся краем глаза, а эти… существа… они не рычат, не кричат. Они щёлкают суставами, будто пробуют твоё имя на язык.

Беги. Прячься. Стреляй в упор — ствол дёргается, отдача бьёт в запястье. Патронов мало, и каждый выстрел оставляет в воздухе горький шлейф пороха. А потом… тишина. Слишком долгая.

Головоломки здесь — как раны: если ковырять глубже, найдёшь кость правды. Или сломаешь ноготь. Коридоры петляют, стены дышат сыростью, а ты уже не помнишь, сколько раз проверял один и тот же замок.

Кто сказал, что тьма пуста? Она густая, липкая, обволакивает кожу, как испорченный мёд. А эти глаза в темноте — они ведь не отражают свет? Или это просто блики от фонаря… который ты уже час назад разбил?