Hollow

Просыпаешься в липком полумраке капсулы — сквозь трещины в иллюминаторе пробивается мертвенный свет аварийных ламп. Голова гудит, как реактор перед взрывом, а в зубах привкус меди и статики. Шахтер-1… Это имя всплывает само, будто обломок, выброшенный на берег памяти. Ты был пилотом. Добывали что-то там, в багровых бурях Юпитера.

Корабль встречает тебя тишиной, которая давит на виски. Не той пустотой, где эхо шагов разносится по коридорам, а чем-то плотным — будто воздух пропитан чужим дыханием. Провода свисают с потолка, как кишки, а на стенах — брызги чего-то темного, уже успевшего загустеть.

Они здесь. Не люди. То, во что они превратились, двигается слишком быстро — мелькает в периферии зрения, скребется за перегородками. Первое ружье дрожит в руках, но патроны еще есть…

Шахтер-1 — это не просто металл и схемы. Он помнит. Стены шепчут обрывками голосов: то ли записей с камер, то ли твоих собственных кошмаров. Чтобы сложить пазл, придется копаться в его ранах: чинить генераторы с пальцами, скользящими по масляным проводам, взламывать двери с кодами, которые ты будто бы должен знать…

А потом — галлюцинации. Лица в мониторах. Тени, которые дышат в спину. И главный вопрос: что страшнее — монстры за дверью или то, что ты найдешь в данных черного ящика?

Через пять часов ты либо проклянешь себя за любопытство… либо поймешь, почему забыл все с самого начала.