Gallery: Moa's Room

Ты задерживаешься у последней картины в зале — что-то в ее мазках кажется... неправильным. Музейный воздух, пропитанный пылью и лаком, вдруг становится густым, как сироп. Поворачиваешься — и вот она: дверь, которой здесь не было пять минут назад. Дерево потемнело от времени, железная ручка холодна даже сквозь перчатки.

Открываешь.

Комната встречает тебя тишиной, которая звенит в ушах. Стены дышат — нет, это твоя собственная грудь колотится так громко, что эхо путается с реальностью. На столе инструкция, исписанная дрожащим почерком: «Не смотри в зеркало дольше трех секунд». Зачем тогда оно висит прямо напротив?

Головоломки здесь живые. Ключ не просто лежит под ковром — он врос в пол, и чтобы вырвать его, придется оторвать кусок паркета вместе с чем-то липким и теплым. Дождь начинается без предупреждения: капли стекают по обоям, оставляя за собой пятна плесени с запахом старой крови. А эти руки... черные, как будто вырезанные из ночи, хватают за лодыжки именно тогда, когда наклоняешься поднять записку с единственной фразой: «Она не любит, когда трогают ее вещи».

Кто такая «она»? Возможно, та девушка на портрете, чьи глаза теперь следят за тобой из каждого угла. Или то существо, что шепчет тебе в спину, пока ты пытаешься собрать разбитый фонарь...