Irritability and Mood Swings

Ты просыпаешься на липком от пота полу, язык прилип к нёбу, а в висках — дробный стук, будто кто-то колотит по трубам изнутри. Это не просто дом. Это ловушка, где стены дышат прерывисто, как астматик, а тени шевелятся краем глаза...

Коридоры плывут, как будто ты все еще в том кошмаре. Пол под ногами то мягкий, как кожа, то вдруг твердеет до бетона. Запах плесени и чего-то сладковатого — не то лекарство, не то разложившаяся плоть. Ты тянешься к двери, но рука проходит сквозь ручку... или это просто опять глюки?

Головоломки здесь не из проволоки и шестеренок. Они вкраплены в обои трещинами, которые складываются в цифры, если смотреть под углом. Ключи? Да они уже у тебя в кармане — холодные, острые, но когда пытаешься вставить их в замок, пальцы проваливаются сквозь металл...

Мама оставила следы: скомканный платок у зеркала (оно отражает не тебя), крик за стеной (но там только пустота), детскую мелодию из радиоприемника (он давно разбит). Ты идешь на звук — а он отступает, как волна.

А потом начинается самое интересное: дверной проем вдруг оказывается ртом, полным зубов-гвоздей. Лестница в подвал сворачивается спиралью кишечника. И этот шепот... он не снаружи. Он под черепом.

Ты точно хочешь найти ее? Или уже забыл, что ищешь?..