Woodboy

Пять дней. Столько у тебя есть, чтобы вырвать этот мир из липких пальцев Лича. Помнишь, как пахли сосны здесь раньше? Смола и спелые ягоды — теперь только гарь на языке. Он вернулся. Тот самый, которого когда-то затолкали в подземелье под вопли толпы. Теперь он вылез, и земля под ним стонет, как старые половицы.

Ты найдешь ее у реки — девочку с глазами, полными дрожи. Вода здесь теперь только память: русло потрескалось, как губы в жару. Она пытается рыть колодец ногтями. Но разве одна справится?

Каждый день — кусочек пазла. Разгадаешь загадку старого дуба (почему его кора шепчет цифры?), спасешь мельника, застрявшего в собственных жерновах. Или не спасешь. Время капает, как смола из раненных деревьев.

Золото бренчит в кармане — купишь все сразу, если не терпится. Но разве это твой путь? Вон уже ежик тащит корзинку с грибами: накорми его, и он покажет тропу, где воздух пахнет не страхом, а мхом и старыми книгами...

Ты идешь по лесу, а ветви цепляются за рукава, будто просят остаться. Лич смеется где-то за спиной — или это скрип мертвых ветвей? Не оглядывайся. У тебя пять дней. И каждый шаг оставляет след на пепле былого.