Spindle

Ты берешь в руки косу, но не для жатвы – мир уже давно забыл, что такое увядание. Воздух пахнет пылью и чем-то сладковатым, как перезрелые ягоды под солнцем. Смерть, которая больше не собирает урожай, а бродит по коридорам реальности, затянутым в яркие, почти мультяшные тона. Ее свинка хрюкает под ногами, теплым розовым комком, и ты невольно проводишь пальцами по щетине – жест становится ритуалом перед каждой новой дверью.

Здесь никто не умирает. Но почему тогда стены шепчут? Почему в подземельях, где капли воды звенят как стеклянные бусины, так тянет задержаться подольше?

Локации – будто страницы детской книжки с выдвижными элементами: потянешь за рычаг – и комната складывается по-новому. Трава под косой ложится ровными рядами, рыба выскальзывает из воды с мокрым хлопком, а свинка тем временем тычется мордой в карманы в поисках угощения.

Ты помнишь эти мини-игры? Когда пальцы сами запоминают ритм, а потом спотыкаются о внезапный поворот правил... Кто бы мог подумать, что Смерти придется решать головоломки с цветными кубиками или ловить убегающие ноты в воздухе.

Музыка обволакивает, как теплая вода – неожиданно для мира, где все должно было стать тишиной. Но свинка фыркает, ты смеешься (да, Смерть умеет это делать), и где-то вдали очередная дверь скрипит, приглашая глубже. В конец ли? Или только к началу...