Escape

Ты закроешь глаза — и все равно почувствуешь его. Липкий холодок на затылке, будто кто-то выдохнул в темноте. Фонарь скрипит на петлях где-то впереди, но свет не добивает до пола. Только пыль, вздымающаяся с половиц при каждом шаге.

Фотоаппарат в твоих руках тяжелее, чем должен быть. Металл пробирает пальцы ледяными иглами. Кадр щелкает — вспышка вырывает из черноты обрывки теней: сломанный стул, пятно на стене, похожее на лицо. А потом... тишина. Слишком тихая.

Здесь все лжет. Даже воздух — густой, как сироп, пропитанный запахом старой бумаги и чего-то сладковатого. Гнилого. Ключи прячутся не в ящиках, а в воспоминаниях предметов: приложи объектив к замку, и он прошепчет тебе о ржавых пальцах, которые последними его касались.

Но главное — не задерживаться. Оно учится. Первый раз убежит от вспышки, второй замешкается... а третий? Лучше не проверять. Стены здесь дышат, ползут шрамами трещин по штукатурке, и если прислушаться — услышишь, как что-то крупное перетекает за обоями.

Сможешь ли собрать историю по кусочкам? Или станешь еще одним пятном на этих стенах...