Who's Lila?

Ты чувствуешь кожей этот холодный металлический привкус в воздухе — будто кто-то разлил ртуть по полу и теперь она просачивается под ногти. Лицо Уильяма — твое единственное оружие, но и предатель: мышцы дергаются, когда ты пытаешься скрыть страх за улыбкой, а зрачки сужаются сами, стоит услышать скрип ржавых петель...

Пропавшая девушка — лишь начало. Ее следы ведут через подвалы с липкими от конденсата стенами, цеха, где станки шепчутся на языке шестеренок, и пустые квартиры с телевизорами, мерцающими в такт твоему дыханию. Ты не просто кликаешь на предметы — ты гримасничаешь в ответ на вопросы, и нейросеть считывает малейшую дрожь в уголках губ.

Шесть часов? Может, двадцать. Время здесь течет как густой сироп, особенно когда находишь фотографию с вырезанными глазами или натыкаешься на пятно, которое... лучше не трогать. Пятнадцать концовок — но каждая оставляет ощущение, будто тебя просверлили насквозь, а потом забыли вынуть сверло.

Звуки здесь живут отдельной жизнью: гудение трансформатора сливается с биением сердца, а из динамиков выползает музыка — то ли синтезаторная пытка, то ли колыбельная для параноика. Ты будешь ненавидеть эти коридоры. Ты будешь возвращаться.