ColdSide

Ты спускаешься в шахту лифта, и ржавые тросы скрипят, будто чьй-то сдавленный смех. Воздух здесь густой — пахнет озоном от разлагающейся проводки и чем-то еще... сладковатым, как испорченный мед. Фонарь выхватывает из темноты облупленные стены, испещренные царапинами — слишком высоко для человеческой руки.

Оружие в твоих ладонях кажется игрушечным против этого молчания. Каждый выстрел отдается в висках, каждый промах — холодным комком под ребрами. Патроны тают быстрее, чем надежда: вот уже пустые гильзы звенят по бетону, а из вентиляции доносится шелест чего-то мягкого, ползущего по металлу...

Ты находишь записи. Голоса ученых дрожат в наушниках, но слова расплываются — будто их размазали по пленке пальцем. "Объект 017 демонстрирует..." Шум. Ты ловишь себя на том, что прислушиваешься к собственному дыханию. Оно слишком громкое.

Бежать? Будет преследовать — ты уже знаешь это по тому, как мурашки бегут по спине даже в пустых коридорах. Стрелять? В следующей комнате лежит труп с развороченной грудью... и его винтовка все еще заряжена. Или тебе только кажется?

Здесь нет jump scare’ов — только тихий ужас того, что дверь за твоей спиной теперь открыта. Саундтрек не пугает, а давит: низкие частоты оседают в желудке тяжестью проглоченного камня. Композитор Amnesia знает, как сделать так, чтобы мелодия напоминала звук собственной крови в ушах...

А потом — свет. Слепящий, неестественный, как вспышка фотоаппарата в морге. Ты закрываешь глаза... но он все равно просачивается сквозь веки. Холодная сторона мира не любит свидетелей.