Diluvian Winds

Вода поднялась внезапно, как приливная волна в горле — и теперь только вершины холмов торчат из пучины, словно костяшки сжатого кулака. Ты остаешься. Не из упрямства, нет. Просто знаешь: если уйдешь, это место умрет навсегда. Его запах — соль и ржавчина балок — въелся в шерсть так глубоко, что даже во сне ты чувствуешь его…

Маяк скрипит под порывами ветра, будто старый корабль на мели. Но ты не один. Сначала приходит кролик-механик с пальцами, испачканными в мазуте. Потом чайка-торговка, пахнущая рыбой и лавандовым маслом. Они цепляются за твой холм, как ракушки за днище судна.

Строишь домики на сваях, ловишь крабов в затопленных пещерах, чинишь пропеллеры воздушных шаров — все это под вой сирен, предупреждающих о новых волнах. Каждый день балансируешь между «спасти» и «сбежать». А ночью слушаешь, как вода лижет фундамент маяка…

Персонажи приносят с собой обрывки прошлого: кто-то шепчет о подводных городах, кто-то клянется, что видел в тумане тени гигантских машин. Мир генерирует для тебя эти истории — то ли чтобы помочь, то ли чтобы дразнить.

Но главное — свет на вершине башни. Он должен гореть. Даже если волны уже обгладывают нижние этажи… даже если последний дирижабль улетает без тебя.

Сможешь ли перехитрить потоп? Или станешь еще одним слоем ржавчины на его зубах?