West Escape

Пыль въедается в глаза, смешиваясь с потом. Ты бежишь — не от шерифа, не от бандитов, а от чего-то, что оставляет после себя синеватые ожоги на камнях. Револьвер на бедре тяжелеет с каждым шагом, но бросить его — все равно что отрезать себе руку.

Кто сказал, что пришельцы не любят пустыню? Их машины шипят в каньонах, как перегретый металл, а тени скользят по скалам быстрее койота. Ты подбираешь обломки их техники — холодные на ощупь, пахнут горелой кожей. Из этого сделают патроны. Или ловушку. Или…

Каждый выстрел отдается в висках глухим гулом. Дробовик плюется огнем, но знаешь — патронов хватит не на всех. Приходится выбирать: драться или бежать. А еще эти странные сигналы на рации — то ли чей-то крик, то ли помехи.

Ты находишь ее платок у перевернутого фургона. Клочок ткани, пропитанный порохом и чем-то сладковатым… Может, это просто ветер шепчет «торопись», а может — последняя подсказка.

Зоны меняются как настроение у пьяного стрелка: сегодня — выжженная равнина, завтра — лабиринт шахт, где эхо разносит каждый твой шаг. Апгрейды? Да, они помогают. Но ни один улучшенный прицел не снимет тяжести с груди, когда за спиной слышится тот самый звук — будто кто-то точит нож о ребра земли.

Свобода — это не просто уйти дальше на запад. Это понять, сколько металла и боли ты готов променять на один шанс увидеть ее лицо без призраков между вами…