Whispering Abyss

Грейс вернулась в Дулут с двумя револьверами и пустотой под рёбрами — там, где когда-то билось материнское ожерелье. Солнечное. Теперь оно обжигает карман, напоминая о том, как тени утащили женщину в трещину между домами...

Город пахнет сырым деревом и чем-то металлическим, будто кто-то точит нож за спиной. Ты бежишь по переулкам, где стены дышат, а под ногами хрустят не камни — что-то липкое прилипает к подошвам. Первые выстрелы всегда оглушают: левый ствол, правый, снова левый — пальцы запоминают ритм быстрее, чем мозг осознаёт форму этих тварей. Блуждающие Глаза лопаются, как перезревшие плоды, но их сок оставляет на коже жгучие полосы...

Каждый новый спуск в бездну перекраивает город. Сегодня аптека на углу, завтра её поглотит пасть из кирпичей, а послезавтра ты найдёшь там журнальную страницу с материнским почерком — буквы расползаются от её слёз.

Торговцы шепчутся за прилавками, предлагая «улучшения»: стволы греются меньше, пули глубже входят в плоть забытых, а берсерк разрывает грудь изнутри жаром. Но ни один артефакт не даст ответа. Только новые вопросы: почему усики дрожат именно так перед смертью? Кого они слышат?

И главное — сколько ещё раз ты провалишься в эту яму, прежде чем поймёшь: бездна шепчет не им. Тебе.